Da triste constatação II

Noticia de um grande jornal:
Único Nobel da Língua Portuguesa, Saramago morre aos 87 anos.
Não sei porque, mas a cada dia que passa acho que o céu está mais interessante que aqui na terra...

Ira

É de lá, que eu sinto saudade...
Lá poderia eu sonhar eternamente...
Sem ter de acordar novamente...
Neste mundo mesquinho e vil...

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Ágape era tudo o que sentia...
Infinita era a alegria...
Mas tudo termina, não é mesmo?
E a solidão nos arranca de volta a realidade...
Infinita se torna a dor de estar aqui...
Caótico se torna o mundo...
Triste se torna a vida...
Para onde ir...
Para onde voltar?
Ah!
E estas linhas desconexas, são tudo o que podem restar agora...





"Poetas só vão embora* nos dias calmos e alegres"

Embora= Morrer

Bye!

Um dia qualquer!

Por que?
Ainda me lembro...
Por que?
Ainda sinto...

Será que me tornei um museu ambulante?!
Um ermitão mergulhado em nostalgia?!

Por que?
Não acordo para a vida e esqueço destes sonhos que me perseguem acordado...
" A vida é um poço de tragédias, com pessoas tentando não se afogar"


Sim e hoje é um dia qualquer...
Como sempre um dia qualquer!